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Domingo 04 de noviembre de 2018

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Cultural El Duende

El mundo perfecto

04 nov 2018

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Dios de las almas perdidas, t√ļ que est√°s perdido entre los dioses, esc√ļchame:

Vivo entre una raza de hombres perfecta, yo, el m√°s imperfecto de los hombres.

Yo, un caos humano, nebulosa de confusos elementos, deambulo entre mundos perfectamente acabados; entre pueblos que se rigen por leyes bien elaboradas y que obedecen un orden puro, cuyos pensamientos est√°n catalogados, cuyos sue√Īos son ordenados, y cuyas visiones est√°n inscritas y registradas.

Sus virtudes, ¬°oh Dios!, est√°n medidas, sus pecados est√°n bien calculados por su peso, y aun los innumerables actos que suceden en el nebuloso crep√ļsculo de lo que no es pecado ni virtud est√°n registrados y catalogados.

En este mundo, las noches y los días están convenientemente divididos en estaciones de conducta y están gobernados por normas de impecable exactitud.

Comer, beber, dormir, cubrir la propia desnudez, y luego cansarse, todo a su debido tiempo.

Trabajar, jugar, cantar, bailar, y luego yacer tranquilo, cuando el reloj da la hora para ello.

Pensar esto, sentir aquello, y luego dejar de pensar y de sentir cuando cierta estrella se alza en el horizonte.

Robar al vecino con una sonrisa, dar regalos con un gracioso ademán, elogiar prudentemente, acusar con cautela, destruir un alma con una palabra, quemar un cuerpo con el aliento, y luego lavarse las manos, cuando se ha terminado el trabajo del día.

Amar seg√ļn el orden establecido, entretenerse en lo mejor de uno mismo seg√ļn cierta manera prefabricada, rendir culto a los dioses con el debido decoro, intrigar y enga√Īar a los demonios diestramente, y luego olvidarlo todo, como si la memoria hubiese muerto.

Imaginar con un motivo determinado; proyectar con consideraci√≥n; ser feliz dulcemente; sufrir con nobleza; y luego, vaciar la copa, de manera que ma√Īana podamos llenarla otra vez.

Todas estas cosas, ¬°oh Dios!, concebidas con preclara visi√≥n, han nacido con un prop√≥sito firme, se mantienen con esmero y exactitud, se gobiernan seg√ļn las normas y la raz√≥n, y luego se asesinan y se entierran seg√ļn el m√©todo prescrito. Y aun sus silenciosas tumbas que yacen dentro del alma humana, cada una tiene su marca y su n√ļmero.

Es un mundo perfecto; de maravillas; el más maduro fruto del jardín de Dios; el pensamiento rector del universo.

Pero dime, ¬°oh Dios!, ¬Ņpor qu√© tengo que estar all√≠, yo, semilla de pasi√≥n insatisfecha, loca tempestad que no va en pos del oriente ni del occidente, aturdido fragmento de un planeta que pereci√≥ en las llamas?

¬ŅPor qu√© estoy aqu√≠, ¬°oh Dios! de las almas perdidas? D√≠melo t√ļ, oh Dios, que te encuentras perdido entre los dem√°s dioses.

Gibran Kahlil. Líbano, 1883-1931.

Poeta, pintor, novelista y ensayista.

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