Jueves 26 de agosto de 2010
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Vísperas de 21 de agosto. Víspera de otro aniversario más de muerte y rapiña. Víspera del recuerdo de la larga noche de cuchillos largos, de cristales rotos, de las muchas víctimas y de los muchos llantos.
¡Qué extraños recovecos tiene la vida que se hunden en misterios indescifrables! El sol se había ocultado hacía rato cuando detuvieron a aquel hombre, a aquel anciano. Desordenada la vestimenta. Desprolijo. La mirada perdida, la boca en una mueca, los cabellos escasos, las manos casi ocultas. Al menos así lo mostraron las fotografías, las imágenes de los telepoliciales. Escondido bajo la gorra caída, sin estrellas.
Decían que estaba drogado, que era un dependiente de cocaína, que escondía blancas líneas en cajas de cigarros raros. Perdida la conciencia, embotada la memoria, sin reacciones coordinadas. Dijeron los otros que era el protagonista de actos obscenos contra menores de edad; también contaron que delirante invitó a pasar a su auto a asustadas niñas, quién sabe con qué fines. Noticia de un par de días.
A miles de kilómetros de Santa Cruz de la Sierra, una joven, de similar edad de la última hija de ese anciano, daba testimonio en un nuevo juicio contra los torturadores y probables asesinos de su madre en una historia que nunca acaba y que empezó entre Oruro y La Paz en 1976.
