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Domingo 18 de enero de 2015

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Cultural El Duende

Daisy Zamora

18 ene 2015

Daisy Zamora. Poeta nicaragüense. Fue viceministra de cultura de su país. Tiene cinco poemarios en español y cuatro en inglés. Editora de dos antologías de poesía, un libro sobre política cultural, y traductora de poesía. Publicada en Latinoamérica, el Caribe, los Estados Unidos, Canadá, Europa, Asia y Australia, sus poemas están incluidos en más de cincuenta antologías en quince idiomas.

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Mensaje urgente a mi madre

Fuimos educadas para la perfección:

para que nada fallara y se cumpliera

nuestra suerte de princesa-de-cuentos

infantiles.

¡Cómo nos esforzamos, ansiosas por demostrar

que eran ciertas las esperanzas tanto tiempo

atesoradas!

Pero envejecieron los vestidos de novia

y nuestros corazones, exhaustos,

últimos sobrevivientes de la contienda.

Hemos tirado al fondo de vetustos armarios

velos amarrillentos, azahares marchitos

ya nunca más seremos sumisas ni perfectas.

Perdón, madre, por las impertinencias

de gallinas viejas y copetudas

que solo saben cacarearte bellezas

de hijas dóciles y anodinas.

Perdón, por no habernos quedado

donde nos obligaban la tradición

y el buen gusto.

Por atrevernos a ser nosotras mismas

al precio de destrozar

todos tus sueños.

Muerte extranjera

¿Qué paisajes de luz, qué aguas, qué verdores,

qué cometa suelto volando a contrasol

en el ámbito azul de una mañana?

¡Qué furioso aguacero, qué remoto verano

deslumbrante de olas y salitre,

qué alamedas sombráis, qué íntimo frescor

de algún jardín, qué atardeceres?

¿Cuál luna entre tantas lunas,

cuál noche del amor definitivo

bajo el esplendor de las estrellas?

¿Qué voces, qué rumor de risas y de pasos,

qué rostros ya lejanos, qué calles familiares,

qué amanecer dichoso en la penumbra de un cuarto,

qué libros, que canciones?

¿Qué nostalgia final,

qué última visión animó tus pupilas

cuando la muerte te bajó los párpados

en esa tierra extraña?

Otilia planchadora

Al ritmo de la Sonora Matancera

Otilia pringa la ropa,

la dobla en grandes tinas de aluminio

y panas enlozadas,

y no sé si baila o plancha

al son cadencioso.

“Los aretes que le faltan a la luna…”

Otilia los llevó puestos al baile

del Club de Obreros.

(Ella tenía novio de bigotito)

Otilia, frutal y esquiva,

entallada por el vestido

bailó, bailó hasta que se humedecieron

oscuros sus sobacos entalcados.

En la barraca del fondo

–bodega de tabaco, cuarto de planchar,

albergue del relente de las noches

que refresca las tardes de verano–

Otilia guarda su plancha.

Sueña que Bienvenido Granda

y Celio González

cantan para ella Novia mía

mientras se pringa la cara con las lágrimas.

Tierra de nadie

Somos territorio minado en claridad,

quien traspasa el alambrado, resucita.

¿Pero a quién le interesa trepar en la espesura?

¿Quién se atreve a cruzar la tempestad?

¿Alguien quiere mirar de frente a la pureza?

Cuando las veo pasar

Cuando las veo pasar alguna vez me digo:

qué sentirán ellas,

las que decidieron ser perfectas

conservar a toda costa sus matrimonios

no importa cómo les haya resultado el marido

(parrandero mujeriego jugador pendenciero

gritón violento penqueador

lunático raro algo anormal

neutórico temático de plano insoportable

dundeco mortalmente aburrido

bruto insensible desaseado

ególatra ambicioso desleal

politiquero ladrón traidor mentiroso

violador de las hijas

verdugo de los hijos emperador de la casa

tirano en todas partes)

pero ellas se aguantaron

y solo Dios que está allá arriba sabe lo que sufrieron.

Cuando las veo pasar tan dignas y envejecidas

los hijos las hijas ya se han ido

en la casa solo ellas han quedado

con ese hombre que alguna vez quisieron

(tal vez ya se calmó

no bebe apenas habla se mantiene sentado

frente al televisor

anda en chancletas bosteza se duerme ronca

se levanta temprano

está achacoso cegato inofensivo casi niño)

me pregunto:

¿Se atreverán a imaginarse viudas

a soñar alguna noche que son libres

y que vuelven por fin sin culpas a la vida?

Para tus amigos: