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Domingo 11 de agosto de 2019

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Cultural El Duende

Víctor Paz Irusta

11 ago 2019

Víctor Paz Irusta. Santa Cruz, Bolivia, 1962. Poeta y abogado. Es autor de: Los hijos de la Perrada (2008), Los gritos de tu desnudez (2010), Antología de poesía política (2012), Prontuario de ausencias (2015). Los versos que aparecen en esta edición, forman parte de Hojas sueltas para Mukai (2016). Gustavo Cárdenas, al referirse a la poesía de Paz Irusta afirma que: "el diálogo con la ausencia permite descubrir en el verso corto y prístino, un universo de posibilidades, de huellas que señalan que hay y que hubo un camino en la poesía"

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[Mis recuerdos]

Mis recuerdos

se quedaron

en cenizas

en hojas sueltas

en cuerpos mustios

¡Ah! ¡Cuándo volveré

a ocupar

tu cuerpo

desnudo

a gritos!

Vos sabes llegarÂ?

Déjame mirar el mar

Ahora mismo

no sé

dónde estás,

Mukai,

si en un

puerto libre

o a la espera

de un silencio

de gradas

o en una ruta

descalza

cerca de una

bañera.

Tendida en el trapecio de la cama

y el en vértice del candado

Mukai

cuándo nos

quedaremos solos

envueltos

en un madero

de mar,

donde

es posible

navegar

en tu piel persa,

en el mar

Egeo,

en tus orígenes

de geisha

sin límites

de mar

sin lejanías

y distancias,

a un paso

del silencio

buscando

amar

la nada.

Nada del silencio fue mío

sólo sombras que marcan

el péndulo del olvido

Ahí entre praderas

y desiertos

donde el amor existe

no hay prenda

que dibuje

y abra tu cuerpoÂ?

los árboles duermen.

La terquedad del río cruza

la longitud de tu cuerpo

Que vengan

los cuerpos

de lluvia

a desgranarse

en estas orillas

de pleno mar

de pleno mar

hundido,

en cascabeles

blancos

y la lejanía

de un mar

sin letras

dibujando

tus pasos

Adonde voy

llueve

tu nombre

Hojas sueltas

en la esquina del olvido

Mukai

¡No te vayas a Madrid�

que los caídos

no sean en la cruz

de Madrid!

¡Los de la república!

de sus toros bravos

y bandoleras rojas

¡Madrid!

¡Y vos a la espera

de verme

y abrazarme

desde el exilio

en un tablao

flamenco

allá

en Madrid!

La doblez del silencio

y los cristales rotos

Y nos vamosÂ?

Después de amarnos

queda la desnudez

en porcelanas rías

¡Mukai!

Hojas sueltas

para Mukai

Cruzar

el Amazonas

y dejarse ir,

después volver

a mi amada

entre

el silencio

y la nada.

Para tus amigos: