La concha

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A la concha le corresponde un concepto tan rotundo, tan seguro, tan duro que, no pudiendo simplemente dibujarla, el poeta se ve reducido a hablar de ella y se encuentra al principio falto de imágenes. Queda detenido, en su evasión hacia los valores soñados, por la realidad geométrica de las formas. Y las formas son tantas, frecuentemente tan nuevas, que la imaginación es vencida por la realidad. Aquí, la naturaleza imagina y la naturaleza es sabia. Bastará contemplar un álbum de amonitas para reconocer que, desde el periodo secundario, los moluscos construían su concha siguiendo las lecciones de la geometría trascendente. Las amonitas hacían su morada sobre el eje de una espiral logarítmica. En el hermoso libro de Monod-Herzen se encontrará una exposición muy clara de esa construcción de las formas geométricas por la vida.

Claro que el poeta puede entender esta categoría estética de la vida. El bello texto que ha escrito Paul Valéry está todo iluminado de espíritu geométrico. Para el poeta "un cristal, una flor, una concha se desprenden del desorden ordinario del conjunto de las cosas sensibles. Son para nosotros objetos privilegiados, más inteligibles a la vista, aunque más misteriosos a la reflexión que todos los otros que vemos indistintamente". Parece que para el poeta, gran cartesiano, la concha es una verdad de geometría animal bien solidificada, por lo tanto "clara y distinta". El objeto realizado es de una gran inteligibilidad. Es la formación y no la forma lo que es misterioso. Pero en el momento de tomar forma ¡qué decisión de por vida en la elección inicial, que consiste en saber si la concha se enrollará hacia la derecha o hacia la izquierda!

¿Qué no se ha dicho respecto a ese torbellino inicial?

De hecho, la vida no comienza tanto lanzándose, como girando. Un impulso vital que gira, ¡qué maravilla insidiosa, qué fina imagen de la existencia! ¡Y cuántos sueños podrían soñarse sobre la concha zurda, sobre una concha que derogara la rotación de su especie!

Paul Valéry se detiene largo tiempo ante el ideal de un objeto modelado, de un objeto cincelado que justificaría su valor de ser por la bella y sólida geometría de su forma, desprendiéndose de la simple preocupación de proteger su materia.

La divisa del molusco sería entonces: hay que vivir para edificar la casa y no edificar la casa para vivir en ella.

Gastón Bachelard en: La poética del espacio