Música

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Música

Aliento de las esculturas,

tal vez, silencio de la imagen.

Lengua

donde acaban las lenguas.

Tiempo, acaso,

Perpendicular

a los corazones

que se funden.

¿Sentimientos por qué?

Metamorfosis

¿Del sentimiento en qué?

En un paisaje de sonido.

Oh, música:

país extraño

corazón que de nosotros

se escapa.

Espacio de nosotros mismos,

el más íntimo acaso,

que por encina de nosotros

se alza,

y no expulsa:

sacra despedidaÂ?

Nuestro interior

a todos nos rodea

como una lejanía ejercida,

perfecta,

como el dorso del aire,

puro, inmenso,

inmenso,

inhabitable.

Rainer Maria Rilke.

Checoslovaquia, 1875 - Suiza, 1926.