Diana Daza: "Si el amor fuera tan fácil"

¿Fotos en alta resolución?, cámbiate a Premium...

Te veo florecer en el taller de Sonia, desbaratada en cada una de tus cartas, besando mujeres, rompiendo cristales, llorando colores. Encuentro tus loros en mis sueños, tus fetos en mis despedidas. Qué difícil ha sido escapar a tu presencia, le ganas al afán de la rutina, a la niña que habita mi conciencia y que aún me pide helados de vainilla y globos de colores; le ganas, porque cada vez que te encuentra en una página, en alguna esquina, se desgonza como una muñeca de trapo a la que abrazan con afecto.

Le ganas, porque le sorprendes con tus historias pintadas, tanto como cuando soplaba sobre los dientes de león, para ver cómo sus pétalos de cristal se deshacían en el aire.

¡Cuánto goza esa niña! Al olvidar que camina entre adultos, mientras se deja atravesar por la emoción de las simples cosas.

CARTA A VINCENT VAN GOGH

La fiesta siempre se apaga y seguimos solos. Si el amor fuera tan fácil como comprar sombreros, pinceles y calentadores de gas, nuestras deudas no serían una larga lista de fracasos y despedidas. ¿Cuántas veces te dejaron con la mano extendida en un baile de besos?

Una cuenta de hospital se paga con la venta de tres cuadros, la cuenta de un corazón roto, la pagamos con la vida.

CARTA A ALEJANDRA PIZARNIK

El hastío por un padre, una madre y una hermana, condenados a los buenos modales. Demonio oculto bajo un rostro agrietado por la juventud o ángel incomprendido buscando la libertad en una habitación cubierta de sombras y fotografías.

Sartre y las anfetaminas. Sasha, Flora, Buma, Blumita o Blímile o todas juntas desangrándose en las páginas. Una cajetilla tras otra consumida a escondidas. Olga, Liz, Julio y Bretón. El reposo en un pecho de cuarenta, el deseo ausente en una boca de veinte, el amor como náufrago, la soledad como gobierno.

Alejandra, tu nombre ensordece, puedes estar tranquila, dejaste de ser esa pregunta tartamuda, rebotando en un abismo.

CARTA A DACIA MARAINI

Tus noches de fin de año llegaron como el verbo que conjugaba el tiempo en el que viajábamos en casa. Fue difícil escapar de ese cuadro que pintabas con tus palabras. Ese espacio blanco cubierto de agua rota y cuellos torcidos.

Llegaste con tus noches de fin de año y tu dragón de oro, para recordarnos que estos últimos días en casa han sido un largo y sostenido gemido de dolor. La música de mi madre y su cáncer, con su colección de cajas de hidromorfona y dextrosa. Ella que ya no habla, no se mueve, no mira con amor.

Mi madre, esa herida en la que todos hemos ido cayendo.

Diana Carolina Daza Astudillo. Colombia, 1980

De: Antología "21° Encuentro Internacional de Poetas", 2017.