Sábado 10 de febrero de 2018
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En estos carnavales pienso en aquellos amigos fantásticos que me contaban las tradiciones paceñas en estos y otros festejos; diferentes biografías ocultas de pepinos y mascaritas que habitaban la entrañable ciudad; las costumbres matutinas, los susurros nocturnos, lo que se publicaba, lo que se escondía.
Todavía no entiendo por qué fui escogida por ellos para tantas confidencias. Quizá porque desde niña preferí la amistad masculina; quizá porque siempre me gustó escuchar relatos; quizá porque me sensibilizan más las personas de otras generaciones.
Lo cierto es que era muy jovencita cuando caminaba por la Avenida Villazón y me llamó don Antonio Paredes Candia a sentarme a su lado, en un banquito pegado al anaquel que él tenía ahí para vender libros y folletos a los transeúntes, principalmente estudiantes.
Comentaba algún nuevo texto que acababa de publicar, me contaba sobre los hijos de curas, sobre la bohemia de Ismael Sotomayor, sobre el amante de Isabel Zuazo, sobre el verdadero padre de Marcelo Quiroga, sobre las cholas enriquecidas, sobre la viuda mendiga muerta sobre un colchón lleno de dinero. Con mis hijos probamos sus potajes coloniales en su casa, frente a la Estación Central.
