Raísa Soltamuradovna Ajmátova. Poeta rusa chechena, 1928-1992. Comenzó a publicar en 1957. Es autora de Chechen, Native Republic (1958); El viento me golpea en la cara (1959); Le estoy viniendo (1960); El amor difícil (1963) y, La revelación (1964). Su obra completa (con más de 600 títulos) fue destruida cuando el ejército ruso quemó el Archivo Nacional Checheno durante la Primera Guerra Chechena.
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Bondad
Que viva la bondad,
la verdadera...
No la de la paciencia sin sentido
ni la del perdonar enceguecido,
sino la del follaje que verdea,
la del camino y la tardía hoguera,
del trago de agua
y el pan bien renegrido ...
Mas que se enfade la bondad
cual cielo
bajo los truenos de una tempestad,
que se defienda la bondad, anhelo,
de la sequía,
la pasividad,
dispuesta a combatir,
alerta, en vela,
entonces vencerá
a la cruel maldad.
***
En días de fortuna o desgracia
vendré, mamá, tan sólo llámame
para llorar o festejar mi gracia:
¡de la penuria amarga sálvame!
El ciego fuego a veces me envolvía.
La vida es bella aunque parezca mala.
Como un ave herida yo gemía,
mas cada vez
alzábanme las alas.
"Herirte es fácil hoy en día, entiendo...",
me adviertes del peligro como puedes.
Pero en la tierra vivo: me defiende.
Ella y tú...
¿Quién soy yo sin ustedes?
Llegó mi hora cruel, aún la siento,
con una fiebre de cuarenta soles,
me aferraba al aire turbulento
y deliraba, a tu lado y sola.
Tú arrancaste
de las sombras grises
mi vida que ardía sin remedio,
y renací otra vez de la ceniza,
fugaz estrella,
sigo en mi medio.
Tus ojos con su pena me reflejan,
Las canas ya se asoman sin demora.
Perdóname por todo, mi alma, y deja
que bese yo tus manos salvadoras.
***
No notaste que te perdonaba,
no notaste que te abrazaba
y aguardaba siempre, sin cesar.
No entendiste desde el primer día
los latidos para ti,
alma mía ...
¿Qué te tengo ahora que explicar?
El amor es fuerte.
La indolencia
no la debe, empero,
perdonar.
Congeló el amor tu indiferencia
que exhalaba hielo
al mirar.
Déjate de ruegos
y preguntas,
de fingir desgracia, y en vano.
No te acuso de engañarme y punto:
no notaste en mi
un ser humano.
***
Yo pensé: me voy y me olvido,
esto para siempre se acabó.
¡Haz ese milagro, mente, pido!
¡Sálvame, poesía, del dolor!
Borraré a tanda de mi alma
tu imagen, aunque volverá.
No verás mí llanto, sino calma,
morderé mis labios, tanto da.
¿No noté el hechizo,
que hoy me amarga?
¿Cómo mi alma al fin liberaré,
si aún busco en las calles largas
tu imagen?
¿La encontraré?
***
¿Cómo hacer en verso tu retrato?
No podrá expresar ese intento
tu mirada, aunque captarla trato,
tu sonrisa y cada movimiento ...
Abro el anillo de mis brazos,
duele la idea que despunta:
ya verán tu rostro, triste caso,
el amigo o no, o el transeúnte.
¿Será así o de amor ya desvarío?
Para otros puede ser muy hosco,
porque ya es singular, muy mío,
sólo yo tu rostro bien conozco.
Rimaré mejor con emoción
el secreto nuestro, el más risueño:
si de hogar, pues sirve un corazón,
de mi hogar eres mi amado dueño.
¡Oh, mi canción!
Cuando
en camino
me toque la hora
de abandonar
el mundo
para siempre
y se interrumpa al fin
la voz de ahora,
pues mi canción
proseguirá la siembra.
¡Oh, mi canción,
muchachita descalza!
Cuando me vaya,
vive por las dos
y en las almas
mi imagen realza
con el amor
de un recuerdo en pos.
Mi vida fue severa,
no lo niego,
no siempre
obré muy bien,
es mi desvelo.
Canción,
lleva en tus manos
todo el fuego
de mi sincero amor,
amor al pueblo.
El maestro antiguo
Buscamos en los siglos,
como en cofres,
tiestos y rostros,
cualquier cosa de esas
y túmulos de escitas,
y sarcófagos,
y la preclara faz
de una princesa ...
¡Oh, Nefertiti,
goza de la vida!
¡Qué suerte tienen
siempre los monarcas!
Pero la gente
al escultor olvida,
que diera vida
a la arcilla parca.
Soberbia expresan
esos labios siempre
con el mentón autoritario,
ingrato,
y Nefertiti
atraviesa el tiempo:
nadie recuerda
al maestro innato.
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