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XIX A JoaquÃn Giannuzzi y Libertad Demitrópulos
La brasa de la luz
y la carne
dilatando los hombres,
afeminando el barro
hicieron Benarés.
¿Hay un sitio
donde se una lo sagrado y el cuerpo
que no sea en el asombro
de ir desapareciendo?
¿Quién sino el hombre que huye
de su propia distancia,
que se va quedando
en lo que ya se ha ido
puede,
sin ver su llaga,
mirar un rÃo?
No hay como su sensación
templo tan profundo
que deshunda el agua,
ni inmensidad
como la de seguir naciendo
para perder futuros.
Como el rÃo.
Aquà viene a morir,
en una casa azul espera
que se borren el dÃa,
sus hijos, el olfato y el tacto.
Junto a su mujer anciana
secreteándose
comen sus huecos,
intersticios de su historia
pedazos de un pan
que nunca podrá ser dividido.
Ella lo ayuda:
si ocupa todo el recuerdo
le vendrá el olvido.
Le deja, eso sÃ, que tenga,
su jarro, su nombre, su sombrero
(todavÃa está imantado)
y lo lleva al Ganges
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para que alce el agua y la aplauda
y la deje caer en la luz
pues para cruzar el infinito
hace falta una infancia.
Junto a él, otros,
van perdiendo su alguien
(también su alguien pierde
el que pide salvarse)
Todos
lámparas
con el agua al pecho
entre la vida y la muerte
perplejos
en un fuego sin instantes
hicieron esta turbulencia,
estas lenguas sin gravedad
que unge el rÃo
y tiemblan
de tanto adiós
sin salir de la carne.
¿Qué media
entre ese adolescente
que se zambulle
y el niño
que flota
sin luna, en el fondo?
No es la muerte
sino la forma
en que los abandonó el espacio.
¿Qué abisma al hijo
con esas varas encendidas
que, antes de prenderle fuego,
da vueltas alrededor de su madre,
que no sea señalar un sitio
pues no hay sustentación
ni pierde distancia lo que cae?
Y entre la muerta
sin fondo, en su mortaja
y el esposo
que se afeitó los cabellos
para despedirla
qué se rompe
sino un relámpago
y cada uno vuelve a su soledad
de no ser ni solo
pues a la muerte la une la asimetrÃa.
Ese cadáver
que pasa sobre la corriente
con un pájaro vivo
parado
sobre la profundidad de su cabeza
flor de agua
va como el rÃo
de cuerpo presente
en su ausencia.
¿Dónde está Benarés
sino en todo lo lejos
que estamos de nosotros?,
cruzando el dÃa
como apagones, haciendo noche
en la fosforescencia,
buscando camino
donde sólo hay señales,
cada uno en su espejo
para que el otro no se vea,
llamando dios
a lo inestable
queriendo llenar la velocidad
con una piedra
hasta llegar a Benarés
y hundirse en el rÃo
para acabar en alguna forma
y ser uno la salida
a la que nunca llega.
Y el hombre le dice al dios:
esta es mi carne
la única que te queda.
Desde el rÃo se ve el humo
sólo hay una orilla
donde el muerto comienza.
Esa nube es él.
Ahora se ve cómo se sentÃa
y cual era la forma
que se desorientaba
en la forma que él era.
Ahora no importa dónde arde.
Tampoco en la vida
tuvo dentro ni fuera
ni lo retuvo un sitio.
Lleva una luz que la luz no toca.
No se detiene
porque todo lo atraviesa.
Lo dan al rÃo. Se lleva
el agua sus cenizas.
Agua sin agua sentirán que llueve
cuando nunca vuelva.