Viernes 04 de septiembre de 2015
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Mis primeras memorias de vida, es decir los primeros recuerdos de infancia que tengo son de cuando acompañaba a mi madre a su fuente de trabajo, es de mis correteos por los azules pasillos del Hospital Obrero N° 1 de la Caja Nacional de Seguridad Social, por aquel entonces el mejor nosocomio del paÃs.
Mi señora madre era enfermera y como no tenÃa con quién dejarme en casa pues yo era un habitante más, de los cientos, que por diversas razones estaban internados allá procurando mejorar su salud.
Conocà traviesa y curiosamente todos y cada uno de los rincones de ese hospital, desde los sótanos hasta la cocina del último piso, aprendà cómo se sacaban los rayos x, cómo se bañaba a un quemado, cómo se preparaba una sonda y hasta a esterilizar instrumental quirúrgico. Remendé sábanas y frazadas con las señoras voluntarias de la caridad, reemplazaba a don Braulio, un cieguito a cargo del ascensor que se quedaba eternamente dormido (no sé por qué) y hasta me salÃa de paseo en la ambulancia cuando ésta volaba en pos de algún necesitado de urgencia. Llegué a conocer a un excombatiente de la Guerra del PacÃfico que tenÃa como 110 años y era un gran conversador y un nazi que no me contó cómo llegó a Bolivia pero que lucÃa su cruz de hierro hasta en el pijama, me enseñó a cantar marchas prusianas mientras me hacÃa marchar.
