Miercoles 02 de septiembre de 2015
ver hoy
A veces cansa y fatiga este amargo oficio de escribir. Pero no lo llamaríamos "vicio", como a otros les parece. Es una pasión sí, definitivamente. Como toda pasión, arranca su impulso desde dentro. Las ideas se mezclan con la sangre espiritual del alma; porque de lo que se ama o se odia, se escribe. Hay satisfacción cuando se logra algo aceptable; los nervios se crispan cuando es fallido el intento. También hay vacíos de donde no sale nada; ni siquiera sirve para el desahogo.
Sin el cotidiano afán de hilvanar frases ni rodearse de libros y otros papeles; si el literato no hubiera sobrevivido a la catástrofe de la jubilación, ¿a qué se hubiera dedicado en este tiempo marginal de su vida? ¿A qué se dedican los otros? A matar el tiempo en cualquier cosa, la mayoría. A socorrer a los nietos en sus necesidades que el hijo (el padre de aquellos) no puede satisfacer. Algunos tal vez a la bohemia reincidente, hecha de sueños e ilusiones a contrapelo. Entonces se canta, se camina abstraído, se suspira todavía por alguien, se desea apurar un trago. ¿Sabéis por qué? Porque el amor aún anda como loco suelto o como un diablo en carnaval, rondando por la esquina...
