Carlos Mendizábal Camacho. Oruro, 1917 - 1999. Poeta y periodista. Integró el
grupo cultural ‘Gesta Bárbara’ en su segunda generación. Ha publicado “Oruro
en la sangre” (1944). Su libro inédito titula “Danza de los diablos”.
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Virilidad de emociones
con tintineo de espuelas,
donde vacían los hombres
su esencia de sangre y tierra.
Quisiera con voz de trueno
cantar todas las destrezas,
que nacen de tu alma doble
y se transforman en zetas.
Es que mi voz se enamora
de la arcilla y de la seda,
que en arco iris de espiral
contra mis ojos se estrellan.
¡Qué borrachera de notas,
torbellino de caretas…
quisiera por un momento
ser un diablo de veras!
Conciencia del altiplano
que en la vida se enmadeja,
con carcajada de llanto
y con llanto que es de fiesta.
Con el perdón de la Virgen
que ansía matar las penas,
te has convertido en diablo
por la mina y sus riquezas.
Tan pronto estás en el cielo
como danzas en la tierra,
mezclando sobre tu pecho
resplandores y tinieblas.
El origen de lo que eres
hay que buscarlo en las venas
de los humanos que abrigan
el bien y el mal en su esencia.
Las notas que te sostienen
son aletazos de hoguera,
que al caer sobre las almas
no importa si las revientan.
Arre, diablo, diablito,
con saltos de siete vueltas,
tú has copiado de los siglos
los rasgos de tu presencia.
Tus ojos de revoltijo
son la imagen de las fieras,
con infiernos y volcanes
y abismos que no se cierran.
Tus brazos de pulpo inquieto
que ha colmado su impaciencia,
parecen un torbellino
de tenazas que se acercan.
Tus labios son el hondazo
de un tiempo que no se cuenta,
o el aletazo de un curvo
de alas rojas que se queman.
Tus piernas de saltimbanqui
que con nada se contentan,
son, mezcladas con el bombo
dos flechas de ida y vuelta.
Tu nariz precipitada
sobre un ritmo de carrera,
parece que se llamara
rinoceronte de fiesta.
La serpiente de tu mano
que cuando mira envenena,
es como el ansia de un gozo
que se divierte de pena.
Parece que fueran cohetes
las puntas de tus dos cejas,
o dos cometas hermanos
chocando contra la tierra.
Cinco piezas que ni a falda
ni a taparrabo se acercan,
colgando de tu cintura
son compases que jadean.
Tus orejas de vampiro
que sabe a voces de alerta,
parecen, cuando se agitan
aplausos de llama abierta.
Tu torso de lagartija
que bajo el sol voltea,
ha copiado el movimiento
del eje de nuestra tierra.
Una virgen de quince años
que ha de sentir amor empieza,
¡cómo sabría a tus dientes
de fragmentadas culebras!
El galardón de tu triunfo
es en sonidos sin cuerda,
y en lo fugaz de su brillo
tu cinturón de monedas.
Tus cuernos que se prolongan
como brazos que desean,
son, de todos los pecados,
las más viriles antenas.
Cuando pisas se levanta
una explosión de tinieblas,
para dar paso a las chispas
que producen tus espuelas.
La carcajada que baja
del dragón de tu cabeza,
es la expresión de la vida
hecha de risas y quejas.
Tu columna vertebral
es un signo que se trueca,
de admiración que parece
a pregunta sin respuesta.
Con tu pañuelo de sangre
que es nube de viento y seda,
la desgracia se ha limpiado
la herida que la atormenta.
Tus botas que no se cansan
conocen todas las sendas,
como que son huracanes
con sonido de cadenas.
La santa del Socavón
que disipa las tristezas,
te ha perdonado tus faltas
por gustar de tus piruetas.
A veces pienso, diablo,
que aún algo de ángel te queda,
yo no sé si en tus rodillas
o en tu variada conciencia.
Danza con aire de infierno
mestizo como la América,
yo pensaría que tienes
del cielo la entrada abierta.
Valentín Abecia manifiesta lo siguiente acerca de Carlos Mendizábal: “Escribió lo suyo, sus versos tiernos, románticos y a veces revolucionarios. Nunca se podía olvidar en el grupo de Gesta Bárbara su poema ‘Amiga yo no quiero que estés triste’, que aunque meloso y cadencioso, dejaba descubrir su espíritu de enamorado”.
De su parte, Alberto Guerra y Edwin Guzmán sostienen que “gran parte de la producción publicada en periódicos y revistas acusan su gran capacidad para el discurso poético de las manifestaciones populares, tradicionales”.
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