Miercoles 11 de junio de 2014
ver hoy
A veces cansa y fatiga este amargo oficio de escribir. Pero yo no lo llamaría “vicio”, como a otros les parece. Es una pasión sí, definitivamente. Como toda pasión, arranca su impulso desde adentro. Las ideas se mezclan con la sangre espiritual del alma. Porque de lo que se ama o se odia, se escribe. Hay satisfacción cuando se logra algo aceptable; los nervios se crispan cuando es fallido el intento. También hay vacíos de donde no sale nada; ni siquiera sirve para el desahogo. Entonces, ¿qué se hace? ¿Utilizar el nihilismo como tema? Eso me sucede a veces.
Si no tuviera este cotidiano afán de hilvanar frases ni me rodeara de libros y otros papeles; si el literato no hubiera sobrevivido a la catástrofe de la jubilación, ¿a qué me hubiera dedicado en este tiempo marginal de la vida? ¿A qué se dedican los otros? A matar el tiempo en cualquier cosa, la mayoría. A socorrer a los nietos en sus necesidades que el hijo (el padre de aquellos) no puede satisfacer. Pocos tal vez a la bohemia remanente, hecha de sueños e ilusiones a contrapelo. Entonces se canta, se camina abstraído, se suspira todavía por alguien, se desea apurar un trago. ¿Sabéis por qué? Porque el amor aún anda como loco suelto o como diablo tentador, rondando cerca…
