Breyten Breytenbach Bonnievale- Sudáfrica, 1939. Poeta, novelista, ensayista y pintor de la etnia afrikáner con ciudadanía francesa. Ha publicado: Die ysterkoei moet sweet (1964), Katastrofes (1964), Voetskrif (1976), Blomskryf (antología, 1977), Vingermaan (antología, 1980), Return to Paradise, 1993; Papierblom, 1998; Boklied, 1998; Memory of Birds in Times of Revolution; Dog Heart, 1999; Lady One Human & Rousseau, 2001. In Africa Even the Flies Are Happy: Selected Poems, 1964-1977; Confesiones de un terrorista blanco (1986)
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no existe el tiempo
no existe el tiempo
tiempo no es sino la piel del hombre
que se agrieta y cruje y se reduce
mientras pasa la vida
en el fuego de ser
hablando las horas
para después dejarlas existir
en el siempre reverberante
instante de silencio
en la danza humeante
de la estrella de la tarde y el sol de medianoche
en el rizo de la hoja
en el gracioso y agitado
veloz gesto de muerte
en la paloma
no existe el tiempo
tiempo es el rutilante
cometa del recuerdo
desordenando el cielo con las brasas
de historias que no se volverán a oír
tiempo es mi amor por ti
los movimientos del lagarto
que en tu cuerpo van y vienen
para llenar los huecos
con el fuego del decir
todas las caras de la despedida
no existe el tiempo
sino el ritmo del corazón
como un dolor entre las cuencas oculares
sólo lo dicho en piel vacía
por este poema
medido y manchado
por las palabras del cáncer del olvido
como mierda de lagarto.
Amenaza del enfermo
Señoras y señores, déjenme introducirlos a Breyten
Breytenbach,
el hombre delgado de suéter verde; él es devoto
y refuerza y martillea su cabeza oblonga
para fabricar un poema para ustedes por ejemplo:
Tengo miedo de cerrar mis ojos
No quiero vivir en la oscuridad y ver lo que pasa
los hospitales de París están atestados de gente pálida
de pie ante las ventanas haciendo gestos amenazantes
como ángeles en el horno
está lloviendo las calles desolladas y resbaladizas
mis ojos se almidonan
en un día mojado como éste ellos/tú me habrán de enterrar
cuando las tierras herbosas sean negra carne cruda
las hojas y las flores hastiadas crepitantes y manchadas de humedad
antes de que la luz pudiese roerlas,
el cielo suda sangre blanca
mas yo me negaré a enjaular mis ojos
arranca mis alas óseas
la boca es demasiado secreta para no sentir dolor
lleva botas a mi entierro para escuchar el barro
besando tus pies
semejantes a negros capullos los estorninos sacuden sus traslúcidas y
suaves cabezas
los árboles verdes son monjes, murmurando
plantadme en una colina
cerca de un estanque bajo los dragones
permitid a los furtivos patos amargos defecar en mi tumba
en la lluvia
los gatos son poseídos
por las almas de locas aunque astutas mujeres
miedos miedos miedos con incoloras cabezas diluviadas
y yo me negaré a confortar (aliviar) mi lengua negra
Miren él es inofensivo, tened misericordia de él
De Lewendood - 2.16
(Pretoria - Cuando la lluvia cuelga del cielo)
cuando uno del servicio civil cae como llovido del cielo
se inclina contra una tarde de verano hundiéndose
como huellas de coche, como fósforos
que palpitan y después son asesinados y
arden lentamente -
luego, detectives se agachan hacia sus maletines para
guardar sus revólveres de servicio y portacomidas
(mañana las migas serán sangrientas)
aquietan los abanicos de palma
van y se paran ante la ventana
atentamente miran y dicen:
está lloviendo
y aquí arriba en la prisión
hay un cuadrado de tierra
ventilado entre las paredes grises y altas
con el olor amargo y duro de algo húmedo
que se está quemando (¿o algo quemado
que lo están rociando?)
chilla una gaviota sus patas chamuscadas
y bandidos que esperan a que ella aletee
hacia las rejas
olfatee los pasajes de aire y diga:
¿Acaso llueve?
Flores para buda
(Yo) respiro hacia dentro
(Yo) expiro hacia fuera (Yo) respiro en abundancia
y aspiro lunas de mimosa en racimos
amarillas como el verano
y el sosegado silencio
en tu frente
como en un mediodía de verano
(Yo) respiro un verano un silencio
y el aroma de pequeños racimos de lunas de mimosa
una abundancia
adentro / y
afuera / y / adentro
Fuente: LA PATRIA
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