Lunes 06 de agosto de 2012
ver hoy
Un día y otro día, y el siguiente, más de lo mismo. Voy pasando el verano como la vida misma nos narra. Hace un calor tremendo en el ambiente. Transito por el costa del fuego, ayer del sol, mañana esperemos que de la luna. Somos como insectos al borde del mar. Los tiempos de la desconfianza nos impiden cualquier diálogo. Nadie suele conversar con desconocidos; los ignoramos, nos ignoran. Todo se mueve alrededor de soledad, con multitud de sombrillas tejiendo abecedarios que estremecen las sufridas aguas que nos circundan. De vez en cuando una ola nos despierta una voz en la garganta. Y me doy cuenta que no soy más que un cuerpo que flota, que nos maneja el viento a su antojo, que vamos siempre de viaje de un lugar a otro, bajo la mentirosa vida de verdades.
A pesar de que estoy de vacaciones sigo atado a mi vivir, desasistido por los que me rodean, tragándome la crisis inventada por los poderosos y que pagamos los pobres, es como una guerra que te va dejando sin fuerzas poco a poco, hasta sentirte inútil. Me doy cuenta que como yo, muchos de mis convecinos de las sombrillas de paja, duermen también con el llanto del alma como almohada. No pueden más. Somos prisioneros del dinero o del poder. Nos hemos entregado a esos palacios dominadores sin reservas y nos han desnudado los valores del espíritu. Aquí, por estas playas ensortijadas de rascacielos, no es posible descanso alguno, al menos que hagamos una revolución mística y nos adormezca el verso.
